Por algo se empieza (3)

CALLADA

Escuché tu voz nuevamente,
mi voz sonaba sola, aislada,
dije te amo, con temblor en la garganta
y tú, no dijiste nada.

Jugaste a jugar nuestro amor.
Anidaron golondrinas doradas,
fue demasiado aire para respirar
y tú, no dijiste nada.

He aquí que no somos nada,
mirando como los sordos,
sonriendo como los ciegos.

He aquí que te quedas callada,
te faltan las palabras
y a mí, me sobra tu silencio.

Por algo se empieza (2)

No recuerdo en realidad cuándo es que escribí esto, pero no fue hace muchos años, quizá tres o más; los más viejos están perdidos, antes tenía la manía de escribir y romper lo escrito hasta que platicando con una persona me hizo el dejar de hacer eso. De lo que recuerdo es que fue escrito como por mayo o algún mes cercano. Es casi de las primeras cosas, a fin de cuentas un inicio... 

éllà

-Él espera pegado a la ventana aguardando que la sombra de ella aparezca.

-Ella no está; ya se fue; sólo se fue, no se sabe por dónde se fugó, ni cómo se perdió

-Él se sienta junto a su ventana mintiéndose cada vez que piensa: ella regresará

-Ella, ahora ya lo ha olvidado, lo ha superado; ya no está ahí, no le necesita, ni lo hizo

-Él, un hombre con las piernas enraizadas que no le permiten ver lo que ha sucedido

-Ella, una mujer que se llevó el viento y sus ojos se perdieron con el polvo que se levantó

-Él se rehúsa a ver lo enfermo de la mente, lo enfermo y quebrado de su cuerpo

-Ella tan llena de vida… tan llena de vida; con el placer en los dedos

-Él buscando que su vista la encuentre una vez más; ya todo perdido, pero él no lo cree

-Ella escondiéndose sin querer hacerlo, privando al mundo de su ser, desapareciendo

-Él buscando que lo protejan de lo sucedido, buscando la cura para lo acontecido

-Ella protegiéndolo sin que nadie lo sepa, cuidándolo cuando cierra los ojos

-Él recordando cómo fue la última vez que la vio, la última vez que la observó…

-Ella guardando los recuerdos en un cajón para que ya no pesen y pueda seguir

-Él creyendo ya sin que sea cierto lo que no va a tener

-Ella aceptando lo que se vio forzada a perder e intentando creer que ya no debía de ser

-Ambos se enferman por no haber dicho adiós

-Ambos siempre juntos y olvidados

-Ambos falleciendo por cada momento perdido, cada instante desperdiciado

-Ambos rompiéndose el alma en pedazos, a pesar de que ya la habían regalado

-Ambos en una pintura que no se va a plasmar, en un cuento que no se ha de escribir

-Ambos dueños de una historia que quizá no debió de ocurrir

-Ambos con problemas… rompiendo el piso por donde pasan…

-Ambos ya con miedo…

-Ambos nadando por las estrellas, pidiendo más y más; quedándose en una fotografía

-Uno ya se besa solo

-Uno ya se pelea con su reflejo

-Uno se quiere ir… casi nunca…

-Uno quiere regresar… a veces…

-Uno la felicidad se le ha suicidado

-Uno se ha encontrado en mejores condiciones

-Esta noche ya no se tienen, ya no se conocen, ya no se ven, ya no hablan, ya se perdieron, ya terminó su día… pero se necesitan.

Por algo se empieza (1)

Bueno, esto es un texto de uuuuuuuuh, ya hace rato, por ahi de agosto del 2007 (estaba en tercer semestre del cbtis) y dice... :

Escribir
es una bendición en la vida
porque te libera y te absorbe la neblina
te llena de alegría y a la vez te desahoga
mejora la ortografía, pero eso a quien le importa
te quita el sueño pero te reconforta
y empapa la hoja de tinta
y plasma lo más profundo del alma
cada sensación que no sale de tu boca
aquí está marcada en lugar de una lágrima
un grito o porque no, una carta
de esas que nunca tuviste el valor de entregar
por pena o porque el afortunado no le fuera a gustar.

Escribir vale, depende de como lo quieras mirar
quiza una simple actividad
o una terapia que al psicologo no podrías pagar.

Lo que redactes no se puede robar
porque una vez marcado no se puede olvidar
el subconsciente te puede ayudar
pero una frase te puede hacer volar
para después aterrizar con mas ánimos de despertar
con la historia que acabas de inventar, o el cuento que quieres narrar,
pero sobre todo, con el poema que quieres dedicar
a esa persona tan especial.

Escribir es un arte que requiere esfuerzo
y una paciencia impresionante
papel y tinta constante
pueden hacer de un par de letras
algo emocionante.

Escribir te prepara
para cualquier encuentro
es aprender practicando
te mantiene ocupado
es como si estuvieras platicando
con la persona que siempre estará a tu lado
que tiene todo el tiempo del mundo para estarte escuchando
que está ahí si necesitas un consuelo, un abrazo
te hace sentir bien, no te desea nada malo
te corrige si estás equivocado
te das cuenta en el éxito del recitado.

Escribir es tu identidad
es lo que piensas y transmites
aunque no encuentres conformidad a todo lo que emites
es tu personalidad
es el pensar de todo tu cuerpo
el lenguaje del mudo, ciego o desamparado
del que protesta un cambio
o deja una huella antes de estar muerto.

Este escrito no tiene un final
porque como pasa el tiempo, este se podría ampliar
por eso aqui le dejo para poder ...

Por algo se empieza

"... El poeta no debe esperar a ser un consagrado, porque ese día se momifica: que estudie, que lea, que aprenda, que abra los ojos para mirar la vida y ahí encontrará miles de estímulos vitales, no premiecitos. El poeta debe de tener sensibilidad, y si además recibe estímulos de la sociedad en que vive ¡qué bueno! y si no los recibe ¡qué bueno también! ... Si un poeta escribe para participar de los juegos florales, está perdido. Es perder el sentido, el orden de la poesía. La poesía es un puente de comunicación humana. Es un diario proyectar las inquietudes." Jaime Sabines



Hubiera sido un buen pensamiento para empezar El Ladrillo de Madera, pero sin haberlo leído seguimos sus instrucciones. Desde el 25 de Febrero del 2009 comenzamos este proyecto publicando nuestros poemas ya que, como dice Sabines, publicar es deshacerse de algo, tirar un lastre. O dicho de otra manera, es liberar las letras para dejar que nazcan otras.

Esta publicación que hago es para introducirnos al inicio de nuestra escritura, y será por una corta temporada. Se publicarán sólo los poemas antiguos, los primeros, hasta finales de Enero. Busquemos en nuestras libretas, cualquier estrofa incompleta, línea o pensamiento, y publiquémosla (si se puede con la fecha aproximada sería bueno).

El proceso será penoso y edificante porque, a mi parecer, uno a veces teme publicar algo si no es suficientemente bueno para él mismo y se hace el peor crítico de su obra, pero supongo que si perdemos ese miedo y publicamos los primeros versos sin esperar los halagos o las burlas sino recibiéndolas como un regalo, habrá un crecimiento y una madurez. Y sabremos qué es lo que motiva a la gente a proyectar sus inquietudes.

No Quiero...

esta noche solo decir que...
yo no te quiero querer
porque entonces te querre,
solo te quiero por querer para quererte
y así decirte sinceramente

te quiero...


lnc..

Me gustaría contarte algo que no me pasó es ta mañana,

no estuve caminando por el parque ni vi a los niños jugar;

tampoco me senté junto a un anciando para darle de comer a las palomas,

de ahí nunca caminé por las calles viendo los edificios ni dándome cuenta de los colores del cielo

                                  -te diría que era amarillo pero puede ser cierto-;

luego de ahí jamás pasé por tu ventana ni me senté en frente de ella.

En ningún momento iba sonriendo por las calles, disfrutando mis pasos

conociendo lo mis pasos…

pero sabes lo que sí pasó,

tú,

sólo llegaste.

Un espejo que tiene años sin reflejo alguno
se encuentra en mi habitación
y me pregunto ¿en verdad estoy tan solo?
¿tan vacio?
no me veo porque soy la sombra de lo que antes fuí
y las sombras no tienen voz ni voto
solo son imágenes a la conveniencia de la luz
y me percibo en la obscuridad
y nadie me ve y nadie me siente y nadie se aleja
porque llego ausencia sin tocar la puerta
y se adentra y me respira al oido para estremecer lo que queda de mi
y una risa sarcástica hace eco
y se desvanece en los cuatro muros de mi horizonte
porque la habitación se limita a encerrarme
y mi compañera huye discretamente
llevándole la contra a su acto de presencia
y me volví a quedar solo, sin compañía
sin ausencia y sin nadie
que alguien me diga que es lo que me queda
por perseguir
para huir
para desplazarme en mi restringido espacio
y no entumirme
huir se burla de mi porque ausencia dejó la puerta abierta y no puedo cruzarla
y entonces entras tú y le cierras y te cierras
y me encierras en tus encantos de viajera nocturna
porque en esta penumbra previa a tu regreso
el tiempo se vuelve mi enemigo
a condición de estar contigo.

¿Dónde está?

¿Dónde está?
¿Por qué se ha abandonado?
Que decepcionado esta el niño que cree en él
Ha de sentir pena por los sueños frustrados.

¿Por qué no sigue creciendo?
Se desvanece, al levantar la mirada
Sólo ve lo que llegó a sentir, a ser,
Sin poder alcanzarlo.

Teniéndolo a un ayer de distancia
Y extrañándolo tanto.

Tal vez nunca dejó de ser niño
Y llegó la hora de bajar de la luna
Quedó a la deriva de los sueños mundanos
Que engrietan al espíritu inquebrantable.

Será que jamás tuvo un ejemplo a seguir
Nadie le enseñó lo bueno de la vida
Sólo pudo hacer lo contrario a lo malo
Pero eso pudo haber sido un error
Por que el héroe a veces tiene que matar
Matar es malo, pero el héroe siempre será bueno.

No desconoce el alimento de su espíritu
Pero tiene miedo a soñar engañado.
¿Cómo se levantara si no sabe como se cayó?
¿Cómo encontrara la fuerza si no sabe que lo debilito?
¿Cómo subirá si desconoce el camino por el que bajo?
¿Quién lo apoyará si siente que jamás nadie lo escucho?
Si sólo el eco de su suplica da vuelta perdido en una nube
Para después desecharlo devolviéndolo al suelo
Y así como un ciclo, va y viene ese grito.

Ojalá y sea callado, para por lo menos
No dar chance al gris.

Un Gusto

Con el viento veniste tú
con la hojarasca, y el hálito del sol.
otra vez tú. Tan fresca,
naturalmente hermosa, intacta.

Mis manos sudaron, al ritmo de mis nervios;
que decirte: todo, nada, risas.
viste, vi. reimos, sólo eso.

Las palabras se negaban
a navegar entre nostros.
pláticas sin sentido,
luego incomodidad acompañada;
voces ajenas.

Que gusto saber de ti
y de tus ojos, de esos labios prohibidos
del arrullo de tus caderas.
del nervio de tu silencio.

Tu Profesion

Te viste ciega
en el preciso momento
en que aparentaste amarme
te niegas en el intento
de percibir mi dialecto
que susurra a tu oido
que no te vallas... te sentiste importante
sentiste que quise tomarte
y hacerte mia por un instante
porque ese aroma de tu cuerpo incita a bajar la guardia
a flaquear en la idea de rechazarte
porque de noche tienes la dosis a este vicio
insistente de que vales por fracciones de tiempo
que abastecen al mejor postor
Y se que no soy esa persona
se que te conozco y no basta con alquilar tu corazon
se que oyes mis silencios
y que pruebas la amargura de mis labios

no te gustaría comprarme una botella vacía de agua, podrías guardar todo el aire que se encuentra a tu alrededor para sacarlo cuando parezca que te quedas sin poder respirar por una noche que se pone fría?

Alérgico

Según el diccionario la alergia es

Un conjunto de fenómenos de carácter

Respiratorio, nervioso o eruptivo; producido

Por ciertas sustancias y, tienen un aspecto

Contario a nuestra persona. Por ello he

Caído en cuenta de que soy alérgico a tu persona,

A tu ser, a tu más mínima presencia. No puedo

Respirar si te pienso, los nervios me matan si te veo

Y una comezón me consume cuando te toco.

Eres una alergia para mi persona, para mi integridad.

Eres una alergia que ningún médico podría quitarme ni

Con antibióticos, inyecciones de penicilina,

ni cuanta medicina de nueva invención que lograra curar

hasta al peor cáncer del mundo lograría, si quiera,

disminuir aquello que me haces padecer.

Intento sobrellevar mi enfermedad con entereza;

claro, como si nada pasara cuando te encuentras

conmigo, porque cada minuto en el cual puedo pasar

a tu lado, todo eso que me aqueja es más que una carga, es

un deleite que me recuerda cuanto me gusta estar contigo.

Por eso sigo esperando que no encuentren jamás de los nunca

Una cura para ésta enfermedad tan placentera que tengo.

Sigue siendo una alergia para mí, enférmame con sólo

Imaginarte, no me permitas caminar cuando te veo, y túmbame

Bajo la más grave fiebre en la cama cuando te toque.

Tiempo

Tenemos todo el tiempo,
podemos observar las estrellas
mientras cae un cielo nublado
que ninguno de los dos vemos.


lobo nariz de chicle...

mi sombra se mueve

no deja de seguirme,

se oculta bajo mis pies, Adán ya se fue.

se me escurrió de entre los dedos,

mi boca lo insitó.

de nuevo me quedo, debo de caminar,

lastimo tanto, no lo busco

lo siento tanto, un juego triste,

ahora gané, los echo de menos.

mi figura busca una salida, el verso que cura,

perdón, en verdad me arrepiento,

no me quiero quedar,

quiero ir debajo de mí, con mi sombra

La Mesa

Le besas una mano

te miro, no me has notado

Estoy en otra mesa

Rimbaud me espera.

Le sonríes,cruzas tus piernas

esta noche me he enamorado

Te escribo es esperando que

me conozcas por las letras

Afuera a llovido,

llevas la cuchara a tus labios

Sobre mi mesa no hay comida,

no puedo dejar de observarte

Él toca tu cuello y yo te

escribo; creo que es hora

de que alguien pida la cuenta

      y salga de este sitio